琼花开在锦官城,
成都的巷陌,飘过岁月的硝烟,
儿时的枪声——国共的裂痕,
家园的痛——中日的荼毒。
而她,握着笔,
在血与火中种下一片柔情,
以梦为灯,
点亮战火中的人间。
还珠的少女,
窗外的春风,
烟雨蒙蒙的心事,
彩云飞过千山,
结起心有千千的情结。
她是文字的裁缝,
一针一线缝补破碎的梦,
却把自己,遗落在残缺的角落。
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大学的书页未翻完,
她却在青春的剧本里,写下波澜壮阔。
一场场的爱恨情仇,
一次次的聚散别离,
故事里的人总能在结尾相拥,
可她的现实,
为何如此冰冷?
丈夫的名字,是她的诗篇,
两人共度的岁月,
比小说更炽烈,比烟花更短暂。
当他的影子从生命中撤场,
她的世界,也坍塌成一片废墟。
牵挂成了锁链,
拴住她的梦,拴住她的灵魂,
可那锁链,只系在一个人身上。
儿子、媳妇、孙子,
他们的笑声是否太轻,
轻到吹不动沉重的思念?
她用尽一生去写温情,
却无法用一刻去安慰他们的牵挂。
是自私,还是无力?
是挚爱太深,还是现实太淡?
琼瑶,那个故事里的情圣,
却在现实中,成了逃亡者。
六百个字的诗,能否挽回她的故事?
六百个个字,能否解开那千千结?
她说:
“我写过太多团圆的结局,
却无法为自己写下一个答案。”
于是,她用一场诀别,
为这人生的戏剧,写下最后的剧本。
琼瑶去了,
她的笔停止颤动,
她的文字依然闪耀,
她的情结,依然解不开。
或许,这才是她真正的故事。
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